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Se da que luego de 11 chuzos en el reloj, ya de noche, manejar por Lima tiene sus gratificaciones: largos y onerosos momentos de movil reflexion y pensamiento creativo (poesia). Sentarse apesta. El cuello duele. Si me para un tombo, le dire "el delito no existe". Y tu brevete tampoco, me respondera seguramente. Yo tambien creo que la esperanza es anestesica, y no hacer nada seria como arrastrar arena, cuando estamos como anulados. Mas bien tu paladar no es el mismo de antes. Ha perdido garbo y finura. No maneja las antiguas sornas. Es un grito perentorio, que guarda un escozor violento. Todo es sombra para el, todo lleva voz de penumbra.

Heme, un viaje solitario por Lima, redonda imperfeccion, madre de todas las ciudades, puta madre. Los que quieran escuchar, bien. Los que no, tambien, pues ya me conocen: no soy una maquina para escribir huevadas. Soy una licuadora, un asiento de guater. Pero ya me canse.

Oh, a dormir.


=== 19 . 04 . 05 ===